Знаешь, что раньше бы раскрошил всё в пыль, а теперь всё равно.
Наблюдаешь за процессом, который до того перевран и до того неумело скрыт, что даже становится милым, и улыбаешься, зная, что был прав.
Это не тот пофигизм, которым прикрываются истеричные девочки.
Это, простите, похуй.
Чё я так много тогда пишу? Я просто чуть ли не впервые ощущаю это, и мне удивительно.
Меня несколько раз обманули, я об этом знала, и поэтому мне не так хреново, как могло бы быть.
То есть, мне действительно всё равно.
Да-да, разговор ни о чём.
Мозг просто устал.
Хорошей вам музыки и спокойной ночи.